Me busco en tus palabras,
esperando encontrarme entre tus líneas,
reencontrándome en versos gastados y manchados
por los usos que les dimos.

Esperanza de saber
que no hay nada,
tan solo noches mojadas,
la ilusión de un soñador
perdido en la penumbra de sus pesadillas.
Tus sábanas o mis lágrimas.

Tan idiotas,
que formamos manchas de tinta sobre papel
que no llegan a conseguir los trazos adecuados
para ser.

Rota por pura voluntad.
Idiota por saber
y no querer ver.

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